Edgar Allan Poe: a 212 años de su nacimiento

Cultura
Publicado el 21/01/2021 a las 19h19

Ruddy Orellana V.

 

Hay seres marcados por la malicia de la felicidad, por esa tristeza perenne que anida en el corazón de los incomprendidos. Para Edgar Allan Poe la muerte era vida, renacía de ella cada vez que caía.

La tristeza dibujada en su mirada, bien podría ser la alegría de un hombre que supo construir un mundo horripilante y hacer de él un universo en donde giraban las pasiones, amores, dolores y sueños.

Sí, sueños dentro de sueños.

¿Cómo entender ese gran vacío que siempre lo acompañó? ¿Qué inexplicables poderes oscuros lo llevaron a crear un mundo irreal para huir del real? Un misterio envuelve su muerte. ¿Pero acaso su vida misma no fue un misterio? Vivió para morir, para inventar personajes imaginarios que le ayudaran a sobrellevar los golpes que le mandaba el fin.

Pero Poe, enseñó que se podía vivir del deceso, que la locura podía ser tan cuerda como sea posible, que la lucidez no respondía necesariamente a un estado de claridad absoluta y que, en consecuencia, la coherencia y la genialidad podían subsistir en el desquicio.

Estos símbolos oscuros de vida fueron también esencia vital en Kafka, Dostoievski, Vallejo, Nietzsche, Baudelaire, Pessoa y “el maudit”, el gran maldito, Dylan Thomas. Ese hilo conductor plantea la gran paradoja; ¿Desde qué forma de vida se puede producir mejor? ¿Desde una felicidad plena, en donde la razón está conectada a una realidad convencional que alimenta el alma con grandes trozos de amor y de bienestar, o desde el más profundo dolor irreverente que azota el minúsculo espacio de vida que el ser humano osa abrazar?

Toda la obra de Poe está trabajada con hilo negro. Espacios de locura, de alucinaciones, de historias terroríficas que perseguían su enjuta figura. ¿Pero será justo decir que la obra de Poe solo se puede entender desde la perspectiva más desquiciada? ¡Ciertamente que no!. Poe, ante todo, pertenece a lo intemporal, es una constante presencia inmortal, como ese cuervo negro y mal agüero que ingresa batiendo sus alas, se posa en el dintel, se acicala el plumaje y Nunca más se ausenta.

Es una presencia poeana, una figura fantasmagórica que nos hace caer en la cuenta de que esta vida siempre tiene dos caras. Es el temor a salir a la luz, a enfrentar la verdad de una realidad que a veces puede ser más mortal que un picotazo negro.

 (…) “Hablen de Poe con un americano: confesará acaso su genio, y hasta puede que se muestre orgulloso de él; pero en tono sardónico, superior, que deja traslucir al hombre positivo, les hablará de la vida disoluta del poeta, de su aliento alcoholizado que hubiera ardido con la llama de una vela, sus hábitos de vagabundo. Les dirá que era un ser errante y heteróclito, un planeta desorbitado que rondaba sin cesar desde Baltimore a Nueva York, desde Nueva York a Filadelfia, desde Filadelfia a Boston, desde Boston a Baltimore, desde Baltimore a Richmond” (…)

(Charles Baudelaire en: “Edgar A. Poe: Su Vida y Sus Obras”)

Con Poe, aprendemos que el extremo más aciago de la vida es la muerte en vida. Como dice Nietzsche: 

“A veces es necesario caminar sobre lodo para conocer el extremo más oscuro de la subsistencia, pero sin hundirnos”. De ese baño saldremos templados, conociendo uno de los extremos, tratando de lograr el mítico equilibrio de la razón con la emoción. ¿El equilibrio es lo justo? ¡Sí! ¿Pero quién pone las reglas para lograr ese equilibrio? ¿La vida gastada por los dos extremos? ¡Sin duda!

“No espero ni pido que alguien crea en el extraño aunque simple relato que me dispongo a escribir. Loco estaría si lo esperara, cuando mis sentidos rechazan su propia evidencia. Pero no estoy loco y sé muy bien que esto no es un sueño. Mañana voy a morir y quisiera aliviar hoy mi alma”.(…)

(Fragmento de “El gato negro”)

Pero Edgar Allan Poe no fue feliz, no supo siquiera que existía la dicha. Nació al horror y vivió en su centro y desde allí supo crear su felicidad, esa paradójica manera de festejar la vida en la muerte, el deceso temprano de sus padres o de su prima Virginia Clemn de 13 años, con la que se casó en secreto y mantuvo una relación extraña.

La conjura del dolor hacia la felicidad es parte de la existencia, el primero, parece ser más inherente al hombre, es el tánatos que nos empuja hacia el borde del abismo. La segunda, es veleidosa. La felicidad no es una opción, es un capricho de la vida.

En 2007, mi sueño de retornar se cumplió, visité el Museo Allan Poe, en Richmond, Virginia. Al año de mi primera visita, una vez más sentí la soledad en el jardín de la “Casa de Piedra”, por donde seguramente se paseaba Plutón, su gato negro favorito, su camarada. “Yo le daba de comer y él me seguía por la casa adondequiera que iba”.

Me senté junto a la fuente que baña el silencio del lugar, del jardín misterioso. Podía oír cómo el agua caía pesadamente sobre esa fontana antigua y deteriorada. Al frente, el busto de Poe con la cabeza inclinada, mirando la profunda pena.

Ingresé a su habitación, un espacio reducido en donde su lecho, extremadamente angosto, acogía su frágil cuerpo, hacía descansar su integridad para que soñara horrores infrahumanos, producidos, acaso, por el láudano y el opio que lo conducían a esa manera tétrica de experimentar el acto más libre del ser humano, soñar. Soñar para crear, mejor, recrear historias inimaginables. (…)

El pasado 19 de enero se celebró el nacimiento de Poe. 212 años de misterio, de oscuridad y de una profunda pena por la vida.

“Frente a la mar  rugiente que castiga esta rompiente tengo en la palma apretada granos de arena dorada. ¡Son pocos! Y en un momento se me escurren y yo siento surgir en mí este lamento: ¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo retenerlos en mis dedos? ¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera salvar uno de la marea! ¿Hasta nuestro último empeño es sólo un sueño dentro de un sueño”?

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