No era una tarde cualquiera

Columnas
Publicado el 16/09/2020 a las 7h50

Apai- Actividades Pedagógicas de Arte Infantil

Era una tarde de otoño… había llegado a casa luego de un largo día en el colegio. Toda despeinada, aún con uniforme y con deberes escolares interminables, recuerdo haberme sentado al lado de la ventana que daba hacia el oeste de mi casa en cuya pared se proyectaba la sombra de las hojas de árboles de molle que bailaban gracias a la dorada luz vespertina; esa imagen me hipnotizó llenándome, por alguna razón, de júbilo y de la sensación de que ese día iba a ser importante. Ese momento de quietud me llevó, sin darme cuenta, a un sueño profundo.

Me desperté con tres golpes que provenían de la puerta de la cocina. Teniendo unos ocho años aproximadamente, por supuesto lo primero en que pensé no fueron ladrones, sino fantasmas. Me acerqué a la puerta con mucho cuidado, con un lápiz en mi mano como si esa fuera un arma suficientemente fuerte para defenderme de lo que sea que esté ahí afuera, el teléfono en la otra mano para llamar a mis papás por si necesitaba pedir ayuda y el padre nuestro (mal aprendido) en susurro por si eran seres de otra dimensión. ¿Hola? -dije entre dientes y quizá para mis adentros porque no escuchaba ninguna respuesta, dando por hecho que eran fantasmas. Caminé de vuelta por el pasillo y con el corazón latiendo a mil por hora … por fin lo vi; estaba con sus dedos pegados en la ventana formado un círculo sobre sus ojos como tratando de ver si había alguien dentro. El alivio invadió todo mi cuerpo porque no eran fantasmas, era él…mi abuelo. ¿Otra vez solita? -me dijo al abrirle la puerta. Yo con una gran sonrisa asentí y con un suspiro comprensivo expresó -Yo también. Vamos a tomar té a mi casa.

Caminamos hacia su puerta, y como siempre su hermoso y mediano árbol de chirimoya me recibía rozando delicadamente mi cabeza. Al entrar a su galería me sumergía en un color turquesa por los interminables azulejos y el viento movía perfectamente las hojas de los helechos que se posaban en macetas rotas por la antigüedad. Lo acompañé a su escritorio, su rincón de aprendizaje donde no había ventanas, pero donde el espacio era iluminado por sus viejos libros; orgulloso me mostró donde colgó el cuadro que pinté para él: al lado de su linda mesa de trabajo, detalle que para él parecía ser una ventana más en su oscuro, pero acogedor rincón.

La mesa era gigante, hecha para, quizás, unas 18 personas, pero solo nos sentamos los dos. El té estaba listo, en una fuente de vidrio posaba un delicioso queso criollo y en una bolsa el famoso pan de la tienda de la esquina. Mientras hablábamos en complicidad, él cortaba cubitos pequeños de queso y los sumergía en su taza de té, hazaña que no parecía muy apetitosa, pero como toda una niña decidí copiar a ese ser que tanto admiraba, encontrándome con una de las mezclas que hasta ahora más me gustan. Bien derecho me contaba sus anécdotas, se encorvaba y me contaba sus tristezas, me miraba a los ojos mientras sostenía mi mano y me decía que era su nieta preferida, como si fuera su gran secreto mientras yo pensaba que quizá eso les decía a todos mis primos.

Aquella tarde fue importante, porque ese fue uno de los últimos días que estuvo vivo. No me olvido de la suave textura de sus arrugas, la sabiduría en sus palabras, su mirada profunda y triste a la vez, y su alma consejera que siempre me decía que haga travesuras, coma chocolate y viva mis días como si fueran el último.

Estos meses fueron diferentes y agridulces para muchas familias por la nueva “normalidad”. Sin embargo, debemos recordar que aún hay certidumbre en muchas situaciones que quizá damos por hecho; y, aunque suene trillado, el mayor regalo que tenemos es nuestro presente. Hoy nos queda agradecer por todo lo que tenemos y recibir la belleza de los simples momentos como las gotas de rocío que esperan el calor de la mañana, porque quizá es ese té con queso sumergido uno de los momentos que, posteriormente, más atesorarás.

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