BARLAMENTOS
Hace tiempo conjeturé qué sucedería si Ucrania triunfara en la agresión desigual de Rusia sobre su vecino. Luego de que Marte, dios de la guerra, volcara su favor con los avances exitosos de los agresores sobre poblaciones ucranianas, cabe especular qué pasaría si Putin se saliera con la suya. Ahora que Estados Unidos machaca cansinamente (así es la democracia) en evidenciar hasta el abuso arbitrario de Trump, hasta con el menaje de cocina de la Casa Blanca, es un momento propicio para Putin.
Un artículo de opinión de Donald Graham en el Washington Post llamó mi atención. Destaca un rol prominente a su madre (no podía ser de otra manera, porque “la mama es la mama”, diríase, si yo dominase la lengua de Dante), en el escándalo de un robo chambón a la sede del partido Demócrata en Washington. Como bola de nieve convirtiéndose en alud, culminó en la renuncia presidencial de Nixon.
Lo confieso: estaba deseando un caso de viruela del mono para uno que manda detrás de bastidores, después de olvidar otro quehacer debido a un pariente alemán o lo que fuere, que me tiene en medio de mi cuarto sin saber a qué fui o qué buscaba. Decidí tratar otro tropezón ‘originario´ que alerta el redoble de mi tambor: el litio.
Ando con la cola quebrada. No es un plagio del título de una obra literaria de un amigo, tal vez inspirado en el mexicano José Alfredo Jiménez y en sus quejas de un amor no correspondido que le hacía volar bajito. En mis pagos, es una expresión inspirada por un perrito después de un lance perdidoso, que cede a los mordiscos de su oponente aullando y metiendo la cola entre las piernas.
Empiezo por reconocer que no conozco el sur de Potosí de primera mano. Me quedé con las ganas después que lo impidió una montonera, llamadas en el país “manifestaciones”, que cerraban el tráfico de trenes y atestados buses con destino a la Ciudad Imperial. La otra tarde recalé en un documental chileno de Love Nature, sobre el altiplano boliviano de hermosas lagunas multicolores de minerales que las colorean. Son un refugio temporal de flamencos que migran desde el sur africano para escarbar el fondo nutritivo de lagos dulces y salados, allí y aquí.
Genocidio o crímenes de guerra; papas o patatas, dirían los ingleses. La bala que atravesó la nuca es la misma en Polonia o en Ucrania. El odio detrás del soldado ruso es el mismo del SS nazi en alguna zanja con un judío al borde de la que sería su tumba. Es un diálogo bizantino: ¿es más “civilizado” el uniformado yanqui que invitaba un cigarrillo a sus prisioneros, antes de coserles a balazos, como en el filme de Spielberg? “War is hell”, la guerra es un infierno.
La efigie de Theodore Roosevelt entre Washington, Jefferson y Lincoln en el pétreo monumento de Mount Rushmore en South Dakota quizá fue merecida por ser un presidente conservacionista, naturalista y visionario. Sin embargo, originó un cambio importante en la política exterior estadounidense: “Walk softly and carry a big stick” (“Camina suavemente, pero carga un garrote formidable”) fue una memorable frase de su cosecha.
Desempolvé mi vieja bola de cristal con la que alguna vez incursioné en el campo de la adivinación, aunque me faltó el turbante que en esos días justificaba la creencia de ser de ascendencia musulmana, por mi tez morena, y émulo de algún sabio andaluz, por mi sabihondez.
Hace varios días que las capitales del mundo engrosan cada vez más las protestas en favor de Ucrania y en contra de lo que se ha venido a llamar “la guerra de Putin”; inclusive se conjetura sobre la salud mental del cara de pétreo Moai pascuense, que hace días ha ligado su atropello a su dedito alocado en el botón nuclear.