BITÁCORA DEL BÚHO
La predicción del sociólogo Juan Linz se cumplió a cabalidad. Su punzante visión advertía, con un sentido crítico, sobre esas nuevas democracias que corrían el riesgo de desvirtuarse y caer en deterioro, sobre todo, en su esencia, a la hora de probar su aplicabilidad.
Érase una vez un país distópico donde la realidad transcurría en sentido contrario a una sociedad convencional.
Un lugar en el que la mirada y el control del gran hermano desintegraban voluntades y aspiraciones. Miradas demenciales, ubicuas. Garras relucientes, afiladas, corruptas, mugrientas.
Autoritarismo, acaparamiento y un afanoso sistema de anquilosamiento que ennegrecía la razón y la esperanza.
Joyitas doradas, oscuras y tenebrosas que cuelgan del cuello de Vladímir Vladímirovich Putin, el abogado, político y presidente de la Federación Rusa que, en buenas cuentas, ya es desde el pasado 12 de septiembre el gobernante más antiguo de Rusia desde el dictador Joseph Stalin (“hombre de acero”) y sobrevuela, sin empacho ni alharaca, sobre la cabeza y el puesto que Leonid Brezhnev ostentaba con sus 18 años y un mes en el poder.
Me quedo con una frase del escritor y humorista español, Jaume Perich: “Gracias a la libertad de expresión hoy ya es posible decir que un gobernante es un inútil sin que nos pase nada. Al gobernante tampoco”.
La voluntad general es indestructible, titula el capítulo I del Libro Cuarto de El Contrato Social de Juan J. Rousseau. “La voluntad general es siempre constante, incorruptible y pura. Cuando es menos que esto, deja de ser voluntad general”.
El presidente Evo Morales Ayma siempre tiene un problema para cada solución.
“Nadie es la patria”, decía Jorge L. Borges en su “Oda escrita en 1966”. Ni siquiera el jinete que, alto en el alba de una plaza desierta, rige un corcel de bronce por el tiempo, ni los otros que miran desde el mármol, ni los que prodigaron su bélica ceniza por los campos de América o dejaron un verso o una hazaña o la memoria de una vida cabal en el justo ejercicio de los días.
Nadie es la patria.
Ni siquiera los símbolos” (...)
(…) “No puede ser. Esta ciudad es de mentira. No puede ser que las brujas sonrían a quemarropa y que mi insomnio cruja como un hueso y el subjefe y el jefe de policía lloren como un sauce y un cocodrilo respectivamente no puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas de mi propio elogiosísimo obituario y la ambulancia avance sin hacerse notar y las campanas suenen sólo como campanas.
No puede ser. Esta ciudad es de mentira. O es de verdad y entonces está bien que me encierren”.
El 25 de noviembre de 1970, Yukio Mishima, uno de los escritores más prominentes en la historia de la literatura japonesa contemporánea, llevaba a cabo su Seppuku o Harakiri, ese ritual japonés por desmembramiento que formaba parte del bushido, el Código Ético Samurai. Mishima, a la cabeza de la Sociedad Escudo, tomó por asalto el Campamento Ichigana junto a varios compañeros exigiendo la restitución inmediata de los poderes al emperador.