LA MADRIGUERA DEL TLACUACHE
Dicen que hasta los paranoicos tienen enemigos reales. Igual que, eso lo digo yo, hasta los hipocondríacos padecemos enfermedades diagnosticadas. Yo tengo varias en mi haber –no dudo de que mis padres me hicieron con cariño, pero también con alguna distracción– y, sobre todo, sufro de alergias que por lo general me conducen a Urgencias.
Una amiga cruceña hace unos años (cuando la medicina en Bolivia era solo precaria y todavía no gozaba de tecnología avanzada) me hizo notar que los cruceños o benianos viajaban a Sao Paulo y no a Santiago (como lo hacen algunos paceños) a que los atendieran de males médicos, por un obvio conocimiento del ecosistema regional, más que por una elección según el ranking latinoamericano de los mejores hospitales: en la clínica chilena Las Condes, por ejemplo, los doctores difícilmente entenderían al paciente aquejado con pitaí o chikungunya…
Me entra angustia ajena por el extravío local de algunas personas. Gente inteligente, aunque algo fanática para mi gusto, que expresa sus ideas en el lugar equivocado. Que, ejerciendo la lealtad propia del correligionario del colectivo, siente la necesidad urgente de ganar puntos con sus líderes, aun cuando estos se encuentren a miles de kilómetros y no los escuchen.
Una de las recomendaciones del catedrático de Técnicas de la Investigación, que nos guiaba en la preparación de la tesis de grado, era no tener reparos en deshacernos de cierto material reunido, por valioso que fuera. Tendemos, decía, a acumular información y perdernos entre tantos datos.
Me di a la tarea de escuchar canciones del reguetonero y trapero puertorriqueño, Bad Bunny. No soy quién para criticar música alguna: escucho con oídos de bronce, pero bailo (lo que suene) con pies de gelatina.
Se le preguntó al filósofo conservador Roger Scruton si el mundo necesitaba más idealismo, a lo que el contundente británico respondió que no, que el mundo necesita menos idealismo: “El siglo XX fue forjado por el idealismo. El comunismo, el fascismo y el nazismo se basaron en sistemas idealizados sobre lo que el mundo debería ser y creían que como no era lo que debía, tenían derecho de cambiarlo radicalmente, de tomar el control para cambiarlo. Y el resultado inmediato fue el genocidio”.
No hace falta ser melómano ni conocedor para saber de dónde viene el título trillado de esta nota. Nunca he sentido devoción por Mercedes Sosa –quien más bien, como diríamos en México, me caía gorda–, sin embargo, la versión de esa canción en la voz ronca y comprometida de Jenny Cárdenas me cautiva.
Pero cualquier reseña sobre la música revolucionaria de los 70 resulta ya anacrónica; así que no intentaré nada parecido. Solo abusaré del nombre y de alguna estrofa.
Como uno ya no puede salir incólume de las redes sociales, lo mejor es bañarse de repelente antes de acceder e intentar la menor cantidad de ronchas, de esas que alteran las ideas y los ánimos.
Los posts traen detrás una carga emocional del autor y una necesidad implícita de convencimiento. Todos escribimos con agenda en mano y leemos esperando reafirmar nuestros pensamientos o, al menos, aclararlos. Sentimos las posiciones contrarias como picaduras de abeja y reaccionamos en consecuencia.
Conocí la plaza Murillo a mis 13 años, durante una escala prolongada a la que mi hermana y yo, recién llegadas a Bolivia, debíamos someternos –pues no había vuelos directos desde Sucre y presumiblemente nunca los habrá– si queríamos llegar a Santiago de Chile a visitar a nuestro padre. Con él pasábamos los dos meses de vacaciones. Era un modo de compensar las desastrosas consecuencias que todo divorcio acarrea.