BITÁCORA DEL BÚHO
Asomarme a ti es enfrentarme a infinitas definiciones. Ciertamente no eres fácil de definir, esa tu irónica propuesta de ser definible, hace que se contraponga a la fuerza metafísica de tu Alberto, Ricardo, Bernardo o Álvaro.
Eres, tal vez por eso, el intrépido creador de verdades paradójicas, el poeta portugués que resiste aún, involuntariamente, a la inquebrantable idea de ser definible.
Aproximarse a la vida y obra de Pessoa es iniciar una lucha a campo traviesa con múltiples desventajas de rendirse en el intento.
Pasado en claro para evocar el ayer. Presente oscuro para advertir un futuro ciego. Ogro filantrópico que engorda y devasta, en medio, tiempo y espacio cohabitando una región en donde sólo la esperanza en la historia, que ejercita el vaivén de la espada de Damocles que cercenará la cabeza del tirano, nos liberará y nos hará justicia
Agonizaba Goethe, y con él parecía oscurecerse su sabiduría. La luz, que siempre lo guió, languidecía.
Goethe pedía que se abriese una ventana para tener más luz. ¡Más claridad intelectual, más verdad! Esas que se habían convertido en una constante búsqueda en su pensamiento universal.
La luz es libertad, simboliza un fin cierto. Es el motor que impulsa al escrutinio de las miserias, es, pues, un catalizador que hostiga a la conciencia para que ésta alcance la claridad.
¿Este es el tiempo de opacidades y de mentiras?
El mito de Sísifo, presidente Morales, es cruel pero certero, no claudica, tampoco avanza, se queda ahí, como un castigo que no tiene la más mínima posibilidad de absolución, se repite y gira como una calesita que desgasta y pudre el progreso.
Parece que Bolivia estuviera condenada a empujar eternamente la roca de una historia cruda y dolorosa que, en cuanto logra avanzar un trecho alentador, otra vez vuelve a rodar y nuevamente se tiene que empezar a forjar una historia escurridiza.
Érase una vez un país distópico donde la realidad transcurría en sentido contrario a una sociedad ideal.
Donde los sueños se convertían en pecados y las pesadillas en obligaciones a cumplir.
Un país donde el control social poseía un botón político que paulatinamente aumentaba la temperatura de la mediocridad y enfriaba las libertades democráticas.
Un lugar en el que la mirada y el control del gran hermano desintegraban voluntades y aspiraciones. Miradas demenciales, ubicuas. Garras relucientes, afiladas, corruptas, mugrientas y con olor a muerte.
“El pueblo, del que en otro tiempo dependían el Gobierno, la justicia, las fuerzas armadas, todo, ahora se desentiende y sólo desea con ansia dos cosas: pan y circo”. Reflexión del poeta Décimo Junio Juvenal, al referirse al pueblo romano y su devoción por el espectáculo.
... Y siempre que hay razones misteriosas y figuras de la irrealidad que, con frecuencia, se mueven y se muestran partícipes de este mundo que sentimos y vivimos como cierto y real, se me ocurre citar una y otra vez “La tierra baldía” de T. S. Eliot: “Abril es el mes más cruel, hace brotar lilas en la tierra muerta, mezcla memoria y deseo, remueve lentas raíces con lluvia primaveral.” (...)
“Era lo último que iba quedando de un pasado cuyo aniquilamiento no se consumaba, porque seguía aniquilándose indefinidamente, consumiéndose dentro de sí mismo, acabándose a cada minuto, pero sin acabar de acabarse jamás”. (Cien años de soledad.)