ERRAR ES HUMANO
Extraño le pareció a Incógnita Higuera que cada cierto tiempo las noticias traían la novedad de algún secuestro malintencionado y de alguna extorsión desmesurada, todas ubicadas y ejecutadas en las calurosas tierras del trópico cochabambino.
No se trataba de que tales delitos estaban reservados para latitudes lejanas o ciudades densamente pobladas, pero sí le llamaba la atención que tales crímenes eran más propios de lugares marcados por la solvencia y el poder.
Paloma Del Molle terminó de desencantarse de su país cuando el municipio trabó sus cuentas bancarias, destruyendo los ahorros de toda una vida. Por aquel entonces la mujer ya cargaba en las espaldas más de 80 años y vivía de los ahorros que de manera justa y honrada supo lograr a lo largo de toda una vida de dedicación y sacrificios.
—¡Qué país de porquería! —exclamó, a tiempo que su hija le decía que un Estado que casi nada le daba, le estaba quitando lo poco que le quedaba.
Sebastiana Guapurú sabía que su marido era el típico imbécil que tocaba la bocina tan pronto cambiaba la luz del semáforo, no importaba si había pasado un pequeño instante o un prolongado suspiro, para él lo importante era ir rápido y llegar apresurado a todo lado.
Quizás por eso, ella no se sorprendió cuando su marido murió en un accidente de tráfico del cual, seguro, él era culpable.
A 11 días de las elecciones, Martha Ovario sintió que el espinazo se le desmoronaba, el estremecimiento que la devoraba tenía nombre y razón, causa y circunstancia, y miedo y justificación: Ecuador se derrumbaba bajo el peso de un asesinato.
Aquel día, en algún lugar de Quito, el candidato presidencial Fernando Villavicencio moría con la cabeza destrozada por una lluvia de proyectiles.
—¡Pero qué nos pasa! —sollozó la mujer.
La mañana en que Vicenta Mazapán se enteró que uno de los narcotraficantes más conocidos del mundo vivía en su país, fue como si la tierra se hubiese movido bajo sus pies.
No era que realmente un movimiento telúrico hubiese afectado su equilibrio, era más bien saber que vivía una realidad mentirosa.
El día que Segundina Palma hizo clic donde no debía y vio la foto de una niña pobre dentro de una gigantesca caja de muñecas, se espantó; su reacción era distinta a las múltiples muestras de apoyo, a las varias manifestaciones de solidaridad y a los infinitos likes de ternura.
Por aquel tiempo, una mujer de más de 80 años se encaramaba a las oficinas de derechos humanos de Bolivia, su motivo y razón, sazón de la libertad y amargura de la dictadura, no era otro más que evitar que el poder le quite lo que en derecho le correspondía. Pasaba que fiel a la usanza de los catorce años de imposición, se aplicaba aún la estrategia de crear dirigencias paralelas de todo tipo y color, con el único fin de controlarlo todo. La Asamblea Permanente de Derechos Humanos de Bolivia no era la excepción.
Rulfo Patero, que no sabía bañarse, se sintió ofendido, ultrajado y discriminado; motivos no le faltaban, días atrás el mismísimo vicepresidente del Estado lo había ninguneado tachando de flojos sus hábitos y costumbres.
Vilipendiado y fustigado por un discurso público que no llegaba a entender, Rulfo Patero sintió nacer en su corazón un auténtico sentido de venganza.
Nadie dudaba de la veracidad de la noticia, es más, era el resultado lógico tras años de ser excluidos de los presupuestos comunicacionales del poder, de ser víctimas de la persecución judicial, de la amenaza política y del escarnio público.
Un áspero sentimiento de desazón se desató sobre el alma de Diógenes Arrayán, fue como una llovizna tenue y constante, un aguacero leve hecho de espinos y púas que se incrustaron uno por uno en su espíritu y que era algo insólito en alguien como él.