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Al leer el título de esta columna, es posible que pienses que se dirige a un desazón en las relaciones donde alguien admite que el otro no es necesario para continuar la vida. Y pues sí, ese rumbo podría tomar; sin embargo, prefiero dirigirlo a uno mismo y así estas letras ayudarán a dar los primeros pasos de un cambio que todos necesitamos: vencer el orgullo.

Cuando fundé el Club del Arte de la Lectura y el Buen Pensar (2021), lo hice únicamente con la intención de brindar un espacio de reflexión, crecimiento, desarrollo del potencial y, sobre todo, incentivar esa lectura profunda que ayude a elevar el nivel de conciencia con lecturas cortas y algo pinchantes, con mi libro Cuatro minutos conmigo/El poder de la pausa, lo logramos. El siguiente paso fue pensar en algún slogan que nos identifique y fue ahí donde salió “La lectura es otra forma de arte y toda persona puede ser un artista”. A la fecha ya somos varios los que creemos lo mismo y nos juntamos para unir momentos que se convierten en un tiempo muy valioso.

¿Has ido a tu alacena en busca de harina para comer?, sentiste hambre y pensaste: “Si tan solo pudiera comer un poco de harina, estaría bien”. Sinceramente no lo creo, y eso es porque la harina sola no sabe bien, tampoco la sal, el bicarbonato de sodio, el leudante o la mayoría de los ingredientes para cocinar y sacar un buen pastel o un simple pan. Sin embargo, cuando nos disponemos a reunir todos los ingredientes, mezclarlos en las proporciones debidas y meterlo al horno el tiempo adecuado, sacamos un producto recién horneado cuyo aroma atrae a todos hacia la cocina, seguro que sabes de qué estoy hablando. Eso solo se consigue cuando se mezclan los insumos y luego se los pasa por el proceso de horno. Mezclar los ingredientes sin la cocción, nos dejaría exactamente en la misma posición de ir a la alacena para buscar harina para comer.

“Pero el amor, esa… palabra…Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero”.