ERRAR ES HUMANO
Cuando el cielo se derrumbó sobre él, Octavio Mantilla supo que todo se iba al demonio, lo pudo reconocer cuando vio que en las esquinas se formaban remolinos de basura y mugre, lo identificó cuando vio que la inmundicia se atoraba en las puertas de las casas y lo evocó cuando recordó un texto que él mismo leyó hace mucho en un libro endemoniado.
Aquel texto repudiado por la vida, pero aceptado por la muerte, estaba en un libro de tapas cosidas con tripas de gato y relataba una noche tormentosa.
Desproporcionado parecía el festejo aquel en el que apareció sin querer Marina Alegría; no era una diáfana visión ni una consternación involuntaria, se trataba más bien de un lánguido padecimiento, una mezcla de melancolía y zozobra que barajaba las desilusiones de un pueblo por los desfiladeros de la frustración.
Tras obtener la ficha de rigor, Clara Laurel inició un periplo de espanto, no se trataba de un mal rato provocado por las malas decisiones, tampoco el resultado de un mal cálculo o el efecto de una trastada externa, era un trámite sencillo, común y silvestre que en su país se había convertido en un calvario de tedio.
Clara Laurel sabía que el papeleo demoraba unas horas, pero nunca imaginó que las horas-nalga necesarias para obtener su pasaporte iban a tomarle casi todo el día.
Para aquel entonces, ya nadie dudaba de que la vida era una miserable complejidad en la que los corruptos y los maleantes solían ganar; pero nadie esperaba que una lógica tan aberrante podría afectar tanto en la muerte.
Alberto Corteza así lo entendió luego de que su compadre de años le contó que se había topado con un animal, más alimaña que gusano, que afirmaba haber sido en vida un ilustre magistrado de corte y hábito jurisprudencial, que, sin embargo, supo dejarse dominar por la política y el poder.
El arrebato duró poco con relación al significado, sentido y costo del regalo suntuoso de la cooperativa aurífera que aquel diciembre decidió regalar a sus afiliados un coche por cabeza. Tamaña generosidad, semejante dádiva y tan exagerada dotación no pudo evitar estar en el ojo del ciudadano de a pie, que a duras penas rasgaba su malogrado salario para llegar a fin de mes.
Serapio Abedul y José Linaza amanecieron aquel miércoles de Adviento ensalzando y celebrando a lo loco, habían pasado la noche entera alabando, elogiando y reverenciando al desahuciado, agónico y mortecino equipo de la casaca escarlata para el cual, enhorabuena y en momento malo, tuvieron la clarividencia de tomar las cenizas de un muerto para formar con ellas el cataplasma curativo que logró cicatrizar sus heridas, hasta restablecerlas.
Vaya a saber qué perversión inflamaba los sesos del embajador aquel que en su tiempo y momento supo meter la pata a diestra y siniestra, porque lo que a simple vista parecía que era, no fue, y lo que aparentaba querer, nunca llegó a ser.
Lo cierto es que su metida de pata logró que un sentimiento extremo, mezcla de nacionalismo criollo y orgullo indiano, se impregnara en el tuétano de cada ciudadano y en las vísceras de cada votante. O al menos así lo recordaba Ruperto Alcalá.
La afirmación del mocoso aquel no pasó desapercibida, quizás porque el sentido, forma y fondo de lo dicho, corroían las vísceras de la ética y carneaban al sentido común. Eran tiempos de una sociedad que prefería sobrevivir en una ceguera hipócrita, en vez de abrir los ojos a una realidad terrible.—
—¡Quiero ser narco! —había dicho el escuincle de no más de 12 años, justo mientras la televisión mostraba la entrevista al traficante de moda.